Por Carlota Vásquez

Querida Luna,

Existe un mito que proviene de los indígenas Arhuaco, los nativos de la Sierra Nevada de Santa Marta, y así sigue: cuando se creó el mundo, todos sus habitantes, incluida la tribu Arhuaco, vivían en una oscuridad total. Entonces, un día, una de sus mujeres dio a luz a dos hermosos niños que emitían luz. Por temor a que se los quitaran, la mujer los escondió, pero no pudo seguir así para siempre. Finalmente, los miembros de la tribu encontraron la cueva en la que se escondían y entraron para robar a los dadores de la luz milagrosa. Para escapar de ellos, uno de los niños, el niño, flotó hacia el cielo. Su hermana lo siguió, y así aparecieron el sol y la luna.

Ese es solo uno de los muchos mitos antiguos en la cultura latina que retrata al sol como masculino y a la luna como femenino. Por eso les pregunto, una mujer a otra: ¿por qué?

¿Por qué el brillo de la luna es simplemente un reflejo de la luz del sol? ¿Por qué nosotras, como mujeres, tenemos que trabajar diez veces más duro, apuntar diez veces más alto, ir diez veces más lejos, para ganarnos la mitad del respeto que se le da a un hombre en nuestra posición sin una segunda mirada? ¿Por qué el sistema está manipulado contra nosotros?

¿Por qué valemos menos que los hombres, desde el momento en que nacemos hasta el momento en que somos enterrados?

Debes conocer las respuestas, porque estabas allí cuando se hicieron las preguntas por primera vez. Estuviste allí cuando las mujeres usaban corsés para ser el trofeo perfecto del que sus maridos se jactaban. Estuviste allí cuando a las mujeres no se les permitió votar. Estuviste allí cuando no se les permitió practicar deportes. Estuviste allí cuando no se les permitió usar pantalones. Estuviste allí cuando a ellos no se les permitió vivir de la misma manera que sus padres, hermanos y maridos. Estuviste allí cuando fueron cazados por ser brujos; fueron arrojados por un acantilado y si sobrevivieron, los quemaron vivos, y si no lo hicieron, ya era demasiado tarde para hacer algo al respecto, ya estaban muertos.

Y estás aquí ahora. Las mujeres son condenadas por ser mujeres; se las deja que se las arreglen por sí mismas y se abran camino en la vida, y si deciden tener una carrera, se las juzga por no ser amas de casa, y si deciden ser amas de casa, son juzgados por no tener carrera. A las mujeres se les enseña a avergonzarse de sus cuerpos; se les enseña que cuando un hombre los ataca es culpa suya, porque estaban vestidos de manera inapropiada, o lo engañaron, o le dijeron que no; se les enseña a estar callados. Eres testigo de todo esto: de la mujer que fue violada y humillada y callada; a la mujer que soñaba con ser abogada, pero en cambio se convirtió en ama de casa; a las mujeres que se rebelaron, a las que no lo hicieron y a las que no pudieron.

Solo ahora, algunos de nosotros hemos aprendido a no obedecer. Ahora, gritamos. Ahora, echamos la culpa a donde realmente está. Ahora, sabemos que la piel con la que estamos es una armadura y con ella marchamos a la batalla. No nos dejamos juzgar y no nos dejamos quemar por el sol.

Ves nacer a una niña. Ves a sus padres alejarla del campo de fútbol porque solo los niños pueden jugar. Ves a sus profesores enviarla a casa porque su falda es demasiado corta. La ves mirarse en el espejo y no ves nada más que defectos: muslos demasiado regordetes, senos demasiado pequeños, un trasero demasiado plano. La ves aprender el significado de las palabras "puta", "puta", "mojigata" y otras etiquetas que están escritas en el tejido de la sociedad para que nunca pueda tener razón. Y luego, una noche, comienzas a susurrarle al oído hasta que se da cuenta de la razón: porque es mujer. Ese es tu deber, por eso estás ahí, por eso miras; porque tienes la verdad en tu corazón y debes compartirla con nosotros. Somos inútiles solo mientras pensamos que lo somos.

Finalmente, rechaza las etiquetas. Ella rechaza la imagen que había sido grabada en su cerebro y, en cambio, lentamente desaprende todo lo que le enseñaron y comienza el viaje que la llevará a una luz que es suya, no el reflejo de otra persona.

Estás a 384,400 kilómetros de la Tierra y aún así puedo verte brillar. Incluso cuando no hay estrellas, brillas. Incluso cuando el cielo está nublado, brillas. E incluso cuando, a veces, no brillas, estás ahí. Y si lo piensas bien, el sol, que tan poderosamente te presta su luz, está más lejos.

Estoy hablando por toda la feminidad cuando digo gracias.

Sinceramente,

Una feminista

Sobre el escritor:

Carlota Vásquez nació en Bogotá, Colombia, en 2005. Escribe desde los siete años y lo hace en inglés desde los 12. Actualmente es estudiante de secundaria, además de feminista incondicional y aspirante a escritor de fantasía.

Imagen presentada por La conversación.

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