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Cuento: "1817 de noviembre de XNUMX"

publicado 13 de noviembre. | en Actuar ahora by Por Martina Vásquez

Me llaman La Pola. Sólo ahora, caminando hacia una muerte segura, se me ocurre que no sé por qué. 

Estoy un poco contento de que hoy sea mi último día. Las palabras suenan armoniosas. Las fechas no siempre suenan como un buen verso, pero hoy sí. “Murió el 1817 de noviembre de XNUMX, a las nueve de la mañana, a mediados de la plaza mayor. " Es una frase agradable. Por supuesto, si alguna vez se cuentan historias sobre mí, tendrían que mencionar a los otros seis prisioneros que están a punto de morir a mi lado. Y Alejo. Él también morirá hoy. Pero probablemente tenga su propia historia. Se merece su propia historia.

Me escoltan dos sacerdotes. También hay un guardia que nos guía. Mis manos están atadas. La cuerda se clava en mi piel. Resisto la tentación de mirarlo desde arriba. De ninguna manera puedo hacerles saber a mis carceleros que me están lastimando de esta manera. Eso no es nada comparado con el dolor real que nos han causado a mí y a mi gente. Quiero que sepan, para bien o para mal, cuál es su verdadero crimen.

Cuando comencé a trabajar como costurera, nunca supe que estaría aquí hoy, caminando hacia una muerte segura. Catarina, mi hermana mayor, se había casado con Domingo García y nos había llevado a mi hermano Bibiano ya mí. Entonces vivíamos en Guaduas. Allí había un camino que parecía nada menos que mágico porque podía llevarlo al río Magdalena y más allá del río al mar Caribe. Entonces, mucha vida pasó por casa. Realmente no recuerdo cuando me di cuenta de que mi familia era parte de la Revolución. Solo sé que un día me encontré inscrito también -y me encantó.

Una llamada a las armas estaba sonando en el mismo tejido del aire, y respondimos. Porque, le guste o no a La Corona, tenemos voces, y las voces necesitan ser escuchadas o gritarán más fuerte.   

Cuando muramos, los cuerpos de Alejo y los demás hombres desfilarán por las calles, exhibidos para asustar a cualquier posible mente joven y brillante que se dé cuenta de que puede tomar partido en una guerra injusta. Me salvaré de la última humillación, porque soy mujer. Sin embargo, tengo la dignidad suficiente para sufrir lo que sea que me arrojen. Soy lo suficientemente valiente como para ser despojado de toda mi libertad, como lo han hecho ellos. Entonces, ¿por qué deberían reservar su última tortura a los hombres? Ni siquiera mi cuerpo sin vida tiene para sus ojos la misma importancia que los de mis compañeros. Nosotras, mujeres, no podemos servir en guerras. Tenemos que convertirnos en sirvientes, cocineras, costureras, como yo… o esposas. Alejo y yo no nos hemos casado. Moriremos nada más que amantes profanos a los ojos de un extraño.

No me convertí en costurera para convertirme en espía. Tomo cosas ya existentes que a la gente no le gustan tanto como antes y las transformo. Los adapto para complacer.

Por eso me convertí en espía. Porque estoy enfermo y cansado de la vida que La Corona nos ha obligado a vivir, esta vida empobrecida que no es la nuestra, que parece ser de otra persona. Una vez, mientras bromeaba con Bibiano, le dije que las dos éramos las costureras de nuestro futuro. Se echó a reír, pero creo que el comentario se le metió en la cabeza. Nunca más se burló de mí por mi trabajo: por el contrario, señaló en más de una ocasión que si no fuera por lo que hago, no tendríamos tal o cual dato. Creo que le devolví el sentido.

Hace cuatro días, nos llevaron al Consejo de Guerra y nos sentenciaron a ejecución por un pelotón de fusilamiento. Alejo y yo nos miramos durante todo el asunto. Fue una ceremonia muy tranquila. La habitación se sentía fría sin razón aparente y las gruesas paredes silenciaban cada ruido que venía del exterior, como si ahora estuviéramos separados del mundo real.

Se supone que la guerra es algo honorable. Me sentí así, estoy seguro. Contraatacar es honorable; pero atacando, nunca. Nos han atacado. Son todo menos honorables, porque lo tienen todo y aún quieren más. Quieren lo nuestro para llenar sus bolsillos y satisfacer su sed.

Yo mismo tengo mucha sed. Estuve maldiciendo toda la noche, y el aire frío que baja de las colinas del Este parece haberme secado la garganta. Nos metieron en una celda que solía ser un aula. No pude evitar leer la metáfora. Maldije a los españoles y su insaciable codicia, mientras nosotros nos morimos de hambre, nos morimos y caemos. En algún momento sentí que me detenía, a pesar de que mi mente seguía sin descanso. De repente, uno de los guardias tenía una copa de vino en las manos. Me lo pasó a través de los barrotes de mi jaula. Me dolía la garganta y me dolía bastante por todos los gritos. Pero le arrojé la bebida.

Entonces no quería su compasión. Me van a matar, a matarnos: no quiero su compasión ahora. Son mis captores, mis enemigos. No hubiera aceptado un vaso de agua de ellos, y lo dije -miincluso si muriera de sed antes de que pudieran dispararme.

Nos van a decir que demos la espalda a los rifles en la plaza mayor porque así se ejecuta a los traidores. Somos traidores. Moriremos como tales.

Mi discurso no es improvisado. Algunas personas pensarán que sí, porque pasé la noche en una celda y estoy a punto de ser asesinado por disparos frente a una multitud. Tengo otras cosas en la cabeza además de un discurso. Pero tampoco lo planeé: no lo necesitaba, porque ser asesinado por intentar conseguir un poco de libertad para mi país y mi gente fue suficiente inspiración. Estoy condenado por tener esperanza, por luchar por la esperanza. Estoy despierto: veo al titiritero, las cuerdas atadas a nuestros brazos, piernas, cabezas y mentes, y corté las mías. Pero no desaparecen. En cambio, se enredan alrededor de mi cuello y me cuelgan. Ser libre ahora es morir.

"Tengo el valor más que suficiente para sufrir esta muerte y mil más". Ese es mi discurso.

"No olvides mi ejemplo".

Mi padre me llamó Apolonia. Mi familia me llama Salavarrieta. Cuando tuve que huir de Bogotá, mi pasaporte decía Gregoria Apolinaria. Cuando las Fuerzas Armadas de Guaduas me apuntaron por primera vez en la espalda, me llamé Policarpa. Me llaman La Pola.

Me doy la vuelta mientras un grupo de españoles uniformados disparan sus armas. Tengo un fuego inmortal en mis manos y quiero encender las velas de todos con él. La cera se derretirá y será moldeable. Puede quemarnos los dedos, pero no nos importará. Porque tenemos un fuego inmortal en nuestras manos. Llámalo como quieras: libertad, esperanza, coraje, honor. Lo llamo Revolución, pero ese no es su verdadero nombre.

Llamame como quieras. Soy Policarpa, Apolonia, Salavarrieta, Gregoria Apolinaria.

Llamame como quieras. Soy costurera, mujer, espía, revolucionaria, traidora.

Llamame como quieras. Me estoy muriendo ahora, pero tengo una historia que contarte. Ven aquí, tan cerca como puedas.

Llámame como quieras. Me llaman La Pola.

Nota del editor: 

Policarpa Salavarrieta es la heroína más reconocida de Colombia. De acuerdo a BeLatina, las mujeres fueron vitales para la descolonización de Colombia de España. Policarpa, conocida como “La Pola”, es la mujer que se destacó. Su crianza fue políticamente cargada debido a la participación de múltiples familiares en la lucha contra la colonización de Colombia. Como costurera profesional, pudo convertirse en la costurera oficial de la realeza española, ¡convirtiéndola en espía! Finalmente fue capturada y condenada a muerte el 10 de noviembre de 1817 y el 14 de noviembre se dispuso su ejecución. Para más información sobre La Pola, leer el perfil de BeLatina

Esta historia se actualizó el 16 de noviembre debido a una corrección. La historia mencionada sucedió en la Plaza de Bolívar, sin embargo, en 1817 se la conocía como la Plaza Mayor.